Non so più che senso abbia, ma mi piace l'idea di usare questo posto come un quaderno d'appunti sgualcito, lercio di inchiostro incrostato e bruciature distratte di sigaretta sui suoi angoli spiegazzati e scomposti. Tornare in un posto desolato come questo, nella calda sicurezza della solitudine, nella trionfante consapevolezza che qui è il deserto, il lieto disgustante abbandono.

Tornare qui per disordinare pensieri privi di ogni concezione dell'ordine, per dare forma a farfalle impazzite nella mente che da mesi sono inselvatichite, non più sottoposte al labile ma onesto controllo della ragione. Tornare qui per affermare - come fosse la scoperta più importante e desolante dell'esistenza - che l'amore non basta. L'amore non è affatto un elemento sufficiente, discriminante. Hai tutto l'amore che puoi contenere, anzi di più. Lo spandi, non lo trattieni, ti macchia le vesti e schizza senza controllo fuori dai tuoi occhi, fuori dalle tue parole, fuori dagli abbracci che non senti mai abbastanza stretti. Hai tutto l'amore del mondo dentro di te perchè, Cristo santo, almeno questo hai di buono: che sai amare, lo sai fare disperatamente, da sempre.
Ma l'amore non basta. Ingenua e degna di scherno l'illusione di sempre che ora va in frantumi, sgretolata con indifferenza e lasciata a marcire sul ciglio della strada.
Aggrapparsi all'indifferenza, certo. "Fare come fanno tutti", chiudersi in una quotidianità secca e priva di sapore. Difendersi mimetizzandosi, disimparare la sincerità, il sorriso, il palpitare gioioso del cuore.
Non credo di essere ancora pronta.